Я решил, мне хотелось, мне решительно захотелось "подмахнуть" Мухину, Юрию Игнатьевичу. Мне претит это словечко, неким боком рождённое для подросткового периода между подглядом в женскую раздевалку и первичным чудом тупо погонять балду. Тем не менее имеющим хождение. Одноразово употреблю его в расчёте на того комментатора, который только им захочет охарактеризовать мой опус: не трудитесь, друг мой, оно уже написано.
Также отмету допущение, что данный текст пишет сам мэтр, скрывая личину под ником "бедный". Я это я, до Мухина мне, как до луны раком, а ему это ни к чему. Других доказательств не имею. Есть равнодушные, есть отрицалы. Себя отношу к поклонникам писательского таланта Юрия Игнатьевича. Особливо за то, что в русской стране для русского человека пишет по русски. А то проскальзывает у некоторых, мол, как-бы это по русски сказать. Да так и скажи. Как Мухин.
Поражает дикая работоспособность, это Везувий какой-то. Открыл для себя Мухина более полугода назад. Взахлёб проглотил несколько его капитальных трудов. Будучи далёк от технических изысков, постиг суть ракетного двигателя. Да, вроде его. Но не учебники пишет мастер, создаёт яркие художественные полотна, шевелящие и воображение и душу. Вот как он это умудряется совместить, спрашивается?
Но этого мало. Будучи читателем ФОРУМ.мск, через два дня на третий - ба, опять он. Мне радостно и тревожно. Юрий Игнатьевич, пожалейте себя и меня. Приведу такой довод. Люблю на досуге почитать книжку. Догадываюсь, что всех книг в мире я прочесть не успею. Хотелось бы прочесть хотя бы Вас. Всего. Но вы же пишите быстрее, чем я читаю!
На днях я прочёл творение мастера, напечатанное в 2004-ом - "Не надейся - не умрешь!". Ну, как прочёл - проглотил, схарчил. По первости, книжка вроде фантазийная. В воображении я дока, читывал и жульвернов и гансов христианов в младые годы. Шеклей и бредбери в отрочестве. Творения русскоязычные не впечатляли, пока не натолкнулся на Стругацких, тут как колом по лбу. Сейчас почитываю русскую юмористическую фэнтази. Чем же фантазия отличается от реала? Да ни чем. Масками и декорациями. Вот поле, а вот Иван, траву косит. И косит, и косит. Остановится, отхаркается, вот, бля, сколько ещё косить, и снова косит. И если писатель славный, сумеет отобразить, что вот нравится Ивану это действо. Что торчит он от него. Нахрен ему буржуйские закидоны. Речушка ему мила за холмом, коровы, даже комарьё. Вечерком на сеновал с Клавкой. Это реальность. А ежели Иван и не Иван вовсе, а драконистый вампир, а Клавка-ведьма, и не сеновал в наличии, а нумерованная туманность, то это уже фантастика.
Мухин - не фантаст! Отчего я так решил? Сколько бы я не втюхал в себя побасенок, ни разу ни хотелось мне их поразбирать. Некоторые перечитывал, да. Вечера на хуторе, неоднократно, Гоголь велик без вопросов. Хорошая фантазия на какие-то другие клавиши давит в организме. Думать не тянет. Словно рюмку хряпнул, и ладно. Над книгой Мухина хочется поразмышлять. Да чего там, хочется, как в детстве, взахлёб, пересказать её своими словами. Года два назад я выдавил из себя и шваркнул в сеть коротульку следующего содержания:
"Иногда я думаю о смерти. Редко, ночью, когда не спится. Не то чтобы нарочно, а словно шепнёт кто-то, не подумать ли о смерти. Днём такого нет, днём я живу. Когда я думаю о смерти, мне не страшно. Да я и не знаю, что такое смерть, как явление. Можно посмотреть в интернете, но почему-то не хочется. Ну, вот не хочется, хоть убей. Когда я думаю о смерти, я задаю себе вопрос - а что будет со мной ? Всегда один и тот же вопрос. Вот помер я, лежу в гробу. Гроб закопают в землю. А что со мной то будет ? В этом месте думать мне пока не страшно, скорее, любопытно. Гроб закопан, я в нём лежу, да вроде бы уже и не я. А что со мной дальше будет ? День проходит, второй, год проходит. Могилка травой проросла, цветочки всякие. Внутри, надо полагать, процесс тления идёт. Мне всё ещё не страшно. Так что же будет со мной ? Пройдёт сто лет. Могилка сравняется с землёй, раструхлявится гроб, а я обращусь в прах. Собственно, меня уже нет. Так что всё-же будет со мной ? Когда я снова начну жить ? Ковыряться у себя на подворье, смотреть на озеро ? И медленно всплывает ответ. Никогда. Никогда я не начну снова жить, ковыряться на подворье, смотреть на озеро. И вот тут приходит страх. Как такое возможно ? Ведь я так хочу жить. Жить на этой земле, у этого озера. Ведь я буду жить, лет через двести, правда? Нет. А через тысячу ? Нет. А через миллион миллионов лет, хоть немножечко, хоть чуть-чуть ? Никогда. Дальше я не думаю о смерти. Мой мозг заблокирован. Я заглянул в бездну и отшатнулся."
И вот вам нате: ответка от Юрия Игнатьевича - не надейся, не помрешь!
Нет, не буду пересказывать содержание, хоть романтично, но глупо. Компьютер с начинкой в натуре буравит мозг. За пару минут оригинал автора будет шелестеть страницами на вашем экране. Но что я действительно хочу сделать и сделаю, может не сразу, но непременно. Перечитаю книгу заново, медленно, врастяжку, обгрызу, словно кость. По жизни я атеист, типа, неверящий и малость смешлив. Веру мне трогать стрёмно, но не заметить, как всякие церкви, вскарабкавшись на неё, веру, дрючат её не по детски, трудно. В такую веру я не верю. Пробовал читать Библию, не пошло, запутался, кто кого от кого родил. Мухин с лёгкостью прояснил ситуацию. Не было никакого бога, а был простой человек по имени Иисус. И человек-то оказался хороший, но не русский. Хотя откуда ему, русскому, в те времена в Иудее взяться, только поэтому он был не русский. Не нравились ему иудейские порядки, так жить нельзя, говорил он. Видно, ловко у него язык был подвязан, как у Жирика в прежние годы. Будучи, в отличии от Жирика, беден, верили ему люди. А властям тамошним ихние иудейские порядки нравились, они возьми да и распни его на кресте. Фамилия Иисуса была Христос. Вполне себе житейская ситуация, плюнуть да забыть. Но не такая там была земля, кусман нынешнего Израиля, не такие люди. Как это, и выгоды не извлечь? Тут тебе и бог, и выпрыгивание из могилы, и чуды всякие, и пошло-поехало. За века сколько бабла на вере срубили, и ведь продолжают. Юрий Игнатьевич деликатно обозвал это безобразие гипотезой, но ведь и ежу понятно, что так оно и было, и есть на самом деле. На этом пока кончаю.
|
|
